An E.
Tage vergehen
ohne mich zu fragen.
Die Türen schließen zart,
und der Schlüssel
fällt in den Ärmel.
Die Füße schreiten
im Labyrinth
der längs
angeklebten schwarzen Vögel.
Im zugeknöpften Glas
baumelt das Herz,
Haare sind im Knoten,
die Augen
sehen noch keine Wimpern.
Wo bleibt
der Maiglockchenklang?
Ich werde ihn
nicht suchen
und für eine Güte halten,
dass die Vorsehung
aus Mitleid zu mir
so nachsichtig ist